秋天，所有的预感都要在这个季节应验，
灰白的季节，来往的季节，精神病患者的季节；
许多伤口都要在这个时候结疤，
许多憎恨，很多愤怒，许多醒后的迷茫。
混乱，在胸中滋长，
希望，又一次遇难，
面孔，生满遏止不住的暗示，
喉咙，卡着表达不出的向往。
水在湖面上划着，在河流里游着，
把枯叶赶到远方，把芦苇救到彼岸；
阴风来了，阳光走了，
老人陆续回家，少年开始离家。
落日，收割了最后一片秋野，
乌鸦，梳理了最后一根羽毛；
房门打开，窗户关闭，
最后一趟列车呼啸着平息最后一片喧哗。
街道伸得笔直，车辆抑制嚣张，
远方的山岳终于沉静下去，像一个个坟堆；
灰色的房子梦着丶想着丶锁着历史的眉头，
废墟扩大它的面积，把旧墙的青草锄掉。
故乡啊，此刻你应该是在埋首农田，
明亮的秋水消逝在你的眼底，
犁耙的碰击声是你唯一的音乐，
沉默的耕牛献出最后的劳力，最后的疲惫。
祖国，你的苍老和不幸使你的儿子们失去了爱情，
在这个回忆的时刻，回家的节季，
他们只有泪花，只有深深的泪痕，
异域的歌声不能，哦不能再现过去的风景。
又一批灵魂消沉，又一批天才夭折，
土地啊，你如何承受这透不过气的重量，
秋天来了，树叶翻卷，
夏天走了，苦闷留着。
我又一次听见上帝悠久的叹息，
又一次仰望万里晴空，
又一次惆怅地低下头，
仿佛是在祈祷，又仿佛是在回忆。
不呵，我只是在背着阳光悄悄流一会儿眼泪……