八月，陌草开始枯黄
每一片叶子
都着着火，从一小片伤疤
到整个人间
夜虫的叫声
更大的欲望覆盖它们
一把铁镐
在不断挖掘
果实，慢慢腐烂
北方的秋天
发自肉体的死亡气息
你能听到
孤独微弱的喘息
带着植物和某个人的歉意
背对天空
身披夜晚的大氅