拓片里的祖先有着一张英俊的脸，他夜里咳嗽，
脸在墨池薄得如宣纸。
清风明月硬得很，舌苔硬得很——
我扶起跌倒在院子里的祖先的影子，
拓片散落，长衫散落，
惟有一张脸上疑结墨汁。
上吊的清风与横冲直撞的明月今夜都在咳嗽。
我在松土，埋下了春天的残骸，
同时又埋下了香炉，埋下拓片的同时还埋下了宣纸。
我还埋下了舌苔——
埋下万恶之源。
隐居的是肉身，暴露的是罪恶，
前天我还在摄影机后与美女讨论残雪
与化妆，拓片与古籍，
这些解说词清冷，盖着一层薄雪，
在国家图书馆的院子里，
我被一根朱红的廊柱拦腰抱住：
“人文光辉——多么虚伪的光辉。”
但脱掉外衣，鲜艳的妆容在镜头里，
一堆残雪点燃了我干枯的眼睛。
我遗忘了文津街，但记住了灵境胡同。
我埋葬了一院子古树，但挖出了石头狮子。
每天我坐在梁启超馆长的院子里饮茶，背台词，
倒磁带，切换多余的镜头，找到发黄的照片，
把所有清晰的脸换成发黄的，模糊的——
蜈蚣的脸。
谁是蜈蚣？谁就是梁启超。
谁是梁启超谁就是那残雪中的石头狮子。