失眠的症状——曼德尔施塔姆起手
便是这一句。很糟糕，我被不幸言中
有那么一阵子，我想到了诗先锋
想到了你的雄伟“诗”业，破破
诗是什么？诗是观念吗？我不敢肯定
我感到诗就像无形的犄角，叫我生出
魔鬼的面孔，叫我的每一根毛发都
僵直了身子，感受着，思考着
在生与死、光与暗中艰难奔突
寻觅着，那最初的和最后的故乡
似乎，我已把自己比作了独角兽
可那，只是黑森林的传说，而
这犄角，亦不过是无中生有。或许
我只是我梦里的兽，一头孤寂的
四处流浪的游吟小兽
在这块丛林里，我曾栖息，而今
我又回到这奇花异草遍地疯长的秘境
可它却不是故乡。我只爱百合，我的故乡
它幽睡于摇曳的百合花床上。可诗先锋
对你，它又是什么
你在荒野里开辟了它，你浇注了心血
你植栽了理想，你放眼一望，它葱郁一片
可它却不是故乡。纵你不爱百合，你也必爱着
一种花，她掩映其中，她弱弱的，她在风中
探着首，她遥望你，轻声把你歌唱
在这个阳光的世界里，故乡是不真实的
诗先锋，它像飘落于荒野的绿洲
我们，一群焦渴的诗兽相聚于此，相互
寻求，相互印证，可是呵，我们
并不是同一种兽，我们并不爱同一种花