这个秋天我未写一句诗，
雨在耳中画着漩涡，我遮住床前月，
赶走衣中风，钻进赶考的戏文。
为的是这一生不要捧着你的灰烬。
你说我是发了疯，日乘芥子飞，
听伶人讲经，和道士传情。
闻得书外那个人间：手与脚汹涌，
身体在织机上交错，相碰若算筹轰鸣。
潮湿的日记写满清明故事：是夜，路口
火焰如树木蓬勃，纸片若叶，若霰，
舞着别个世界的意趣，秋声秋歌
是但丁的诗吧：“原来死亡竟毁了这许多人。”
你如何令我哭那个过去？也许如此易忘记
今朝的叹息。昔年策马过此，白杨叶招展
如飘忽的经幡，而今亦如我缓缓衰谢，身躯
渐没于书页，为别者（下一个？）的哀吟腾出空白。
夜里就给我些安静吧，别再抚弄
我脑中琴…是它自鸣？吁，我分不清
鹤唳还是蚊蚋声。世界是一只空杯，
我惶然如残水贴紧那透明：谁来催我入梦？
方知梦也能这般狭窄，只是人歌人哭
日日现。我画符贴于窗前。夜仍有鬼
歌昔时闲居吟，起视之，却是贴的计划表，
打理日子的残余，似肴核将尽。
你如月，是天上一纱门。映水中
是浑圆的柠檬。瓣瓣剥开，想是柔嫩，
水和金黄。在这夜晚，也许只一阵清香。
我舌头湿润，但还要四处找糖。