只在诗中纵容自己，
只在梦中款待自己，
而白昼，而生活，没什么可想的，
古板，佯装热情，悲伤得要命。
只有虚无是靠得住的，
只有虚无是能永恒的。
我这么爱虚无，一如爱着干净。
而我竟然不是这样——
竟然是那么的多，竟然是那么的脏。
怎么减也减不少，怎么洗也洗不净。
那就这样了？
安之若素，或者，或者如何？
我想不起来我还能做些什么？
只有困惑地拿着柳叶刀，看着
躺在无影灯下的自己。