他是一块洪炉的赤铁，
匠人丁丁的锤子，一下又一下，
打动他那一往的狂热；
他是一股峭壁的飞泉，
碰在无论什么泥块土块石块瓦块上，
总磅礴着他那无穷的泡沫。
感情一蓬火，思想一只针，
他的怀抱倒是什么也不像，
只有点像秋日的天空和水，
天的明，水的清。
抵抗一切，可以用我们的热烈，
忍耐一切，可以借重我们的定力；
惟有映照那一切，
谁敢说:“我有这样的胸襟。”