八大山人，一些鸟人
它们画鸟，一个个收着羽毛
像坚硬的岩石
穿透凉薄的宣纸
那些鸟在冬天诞生
它们的呼吸像抓着的细枝
箭在弓上，引而不发
它们是冰雪中的黑点
那是老师溅出的小星子
味道怪诞 格格不入
当我再次与人群靠拢
就有笨拙的石块飞向脑门
鸟人，鸟人
八个遗老
双手缩在长袍里，连同脑袋
半闭着眼睛
会睡到天明